david ramirer

Vom Schreiberweg geht es hinein.
Ein Hauserl steht mitten im Wein.
Der Mai war ein wenig zu kühl:
da sind halt die Reben noch klein.

Noch klein, aber gut fürs Gefühl.
Ich schau in das Blättergewühl.
Vom Hollerbusch fächelt der Wind
hangauf ein Harmonikaspiel.

Hangab zwischen Linden beginnt
ein Zwiebelturm, goldener sind
die Häuser ins Grüne gestreut,
das zart in der Bläue verrinnt.

Es hat mich nicht immer gefreut.
Dort unten verdämmert das Leid.
Dort schwimmt mir ein silbernes Band,
das bindet gelinde ans Heut.

Du welliges, seliges Land,
du Blick, in die Sinne gebannt:
Noch ist es wie ehemals mein
und schön und im Blute verwandt.

Das Große läßt fremd und allein.
Am Ende doch tröstet der Wein.
Der Mai war ein wenig zu kühl -
da sind halt die Reben noch klein.



Josef Weinheber (1882-1945), "Wien wörtlich" (1935)

(mit dank an oops für den hinweis auf den heutigen ö1 kulturwandertag quasi vor der haustüre)

Sein oder Nichtsein, das ist hier die Frage:
Ob's edler im Gemüt, die Pfeil’ und Schleudern
Des wütenden Geschicks erdulden, oder,
Sich waffnend gegen eine See von Plagen,
Im Widerstand zu enden. Sterben – schlafen –
Nichts weiter! – und zu wissen, dass ein Schlaf
Das Herzweh und die tausend Stöße endet,
Die unsers Fleisches Erbteil – ’s ist ein Ziel,
Aufs innigste zu wünschen. Sterben – schlafen –
Schlafen! Vielleicht auch träumen! – Ja, da liegt's:
Was in dem Schlaf für Träume kommen mögen,
Wenn wir den Drang des Ird'schen abgeschüttelt,
Das zwingt uns stillzustehn. Das ist die Rücksicht,
Die Elend lässt zu hohen Jahren kommen.
Denn wer ertrüg der Zeiten Spott und Geißel,
Des Mächt’gen Druck, des Stolzen Misshandlungen,
Verschmähter Liebe Pein, des Rechtes Aufschub,
Den Übermut der Ämter und die Schmach,
Die Unwert schweigendem Verdienst erweist,
Wenn er sich selbst in Ruhstand setzen könnte
Mit einer Nadel bloß? Wer trüge Lasten
Und stöhnt’ und schwitzte unter Lebensmüh’?
Nur dass die Furcht vor etwas nach dem Tod –
Das unentdeckte Land, von des Bezirk
Kein Wandrer wiederkehrt – den Willen irrt,
Dass wir die Übel, die wir haben, lieber
Ertragen, als zu unbekannten fliehn.
So macht Bewusstsein Feige aus uns allen;
Der angebornen Farbe der Entschließung
Wird des Gedankens Blässe angekränkelt;
Und Wagestücke hohen Flugs und Werts,
Durch diese Rücksicht aus der Bahn gelenkt,
Verlieren so der Handlung Namen.
(...)

"The Tragedy of Hamlet, Prince of Denmark" by William Shakespeare / übersetzt von August Wilhelm Schlegel

es war spätherbst geworden. im arkadenhof der schule waren vom alten ahornbaum viele gelbe blätter abgefallen und lagen nun in der regennassen betonfläche rund um den baum.
der meister und sein schüler betrachteten diesen baum und seine blätter eine weile, als der meister plötzlich seine stimme erhob:

es ist erstaunlich...

- wenn man bedenkt, dass jedes dieser blätter
nicht einfach irgendwo liegt,
sondern aufgrund eines klaren plans
zum liegen gekommen ist -

...dass es menschen geben kann, denen "langweilig" ist.

bei dar heisldia
do hob ich ia den easchddn kuss gegebm
mia ligd da zoadde gruch
no heidd im gmiad

du hosd di higland
und mid zwa finga
in giggrigii
gleich eingefüad

i sogg s wia s is
s woa r a genuss
i hob s fosd
bis aun s heazz gschbiad

doch gib s a zua
i hob mi sauba r einegleggd
und in dein keabbal
uandlich umanaundagriad

heid is des ollas
fosd scho nimma woa
und obm und undd
hod kana mea vü hoa

di heisldia nua
is genauso blibm
oes wia sie
daumoes woa


aus: gerhard rühm; H.C. Artmann; Friedrich Achleitner: "hosn rosn baa"

Just a perfect day,
Drink Sangria in the park,
And then later, when it gets dark,
We go home.
Just a perfect day,
Feed animals in the zoo
Then later, a movie, too,
And then home.

Oh it's such a perfect day,
I'm glad I spent it with you.
Oh such a perfect day,
You just keep me hanging on,
You just keep me hanging on.

Just a perfect day,
Problems all left alone,
Weekenders on our own.
It's such fun.
Just a perfect day,
You made me forget myself.
I thought I was someone else,
Someone good.

Oh it's such a perfect day,
I'm glad I spent it with you.
Oh such a perfect day,
You just keep me hanging on,
You just keep me hanging on.

You're going to reap just what you sow,
You're going to reap just what you sow,
You're going to reap just what you sow,
You're going to reap just what you sow...

Lou Reed, "Transformer", 1972

"An jenem Tag im blauen Mond September
Still unter einem jungen Pflaumenbaum
Da hielt ich sie, die stille bleiche Liebe
in meinem Arm wie einen holden Traum.

Und über uns im schönen Sommerhimmel
War eine Wolke, die ich lange sah
Sie war sehr weiß und ungeheuer oben
Und als ich aufsah, war sie nimmer da."

Bert Brecht

Ich wurde einmal von einer Weide -:

ergriffen.

Auf einer weiten Wiese und außer mir stand nur dieser Baum.

Und ich konnte mich kaum aufrecht erhalten,
denn was sich in diesen Ästen so einsam verzerrt und verknotet hatte,
diesen gleichen schrecklichen Strom Lebens,
fühlte ich in mir noch warm und weich und er wand sich.

Da warf ich mich auf die Knie!

Das ist das ganze Erlebnis.

Auch Ihnen gegenüber.



Robert Musil
aus: Die Schwärmer, Schauspiel, 1921


(das habe ich zwar vor gut drei jahren schon einmal zitiert,
aber dieses zitat gehört auch heute emporgehoben,
so hoch ich halt kann)

mondschein


liebe


du


sehnsucht


ach


(gerhard rühm)

notiz
in den letzten tagen höre ich fast rund um die uhr die lieder von gerhard rühm, der in nahezu allen fällen einen humor hat, der mir so nah ist, dass ich fast weinen könnte.
besonders seine "ganz kleinen" chansons haben es mir angetan. es gibt da den einen track, der "petites chansons" heißt, der besteht aus fünf kürzestliedern, die jeweils nur aus einem wort bestehen, untermalt mit nur ganz wenigen noten (diese worte habe ich hier oben hingeschrieben).
das zweite kürzestlied dauert nur 11 sekunden und hat den text:

"marianne, deine kunst in ehren, aber..."

und endet dann.
jedesmal wenn ich das lied höre, muss ich lachen, weil es so und nicht anders lauten muss. jedes weitere wort wäre eine ungehörigkeit in dem zusammenhang.
es ist schön, jemanden über sein werk so kennenzulernen.

Was fällt da im Boskettgesträuch
Dem fremden Hunde ein?
Geht man vorbei, so bellt er gleich
Und scheint wie toll zu sein.

Der Gärtner holt die Flinte her.
Es knallt im Augenblick.
Der arme Hund, getroffen schwer,
Wankt ins Gebüsch zurück.

Vier kleine Hündchen liegen hier
Nackt, blind und unbewußt.
Sie saugen emsig alle vier
An einer toten Brust.

Wilhelm Busch